Die beste Band der Welt sang einst “Die Nacht muss eine Frau sein, denn sie hat uns geboren.” Da Vincent formuliert es vielleicht noch eine Spur poetischer. Seine Ballade an die Nacht wird vorgetragen von Carola.
Dieser Beitrag ist Teil des Jahresendfestkalenders 2016.
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Wieder ergreifen zwei Kampflyrikgewächse Partei im Krieg der Poesie! Nodwas Nuusgar kämpft nun für Team Wurst und Kati schließt sich Team Speck an!
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Zwei Teams, ein Beet voller tastaturrasselnder Kampflyrikgewächse und unzählige verwundete Buchstaben – Das ist der Krieg der Poesie!
Seit Monaten läuft hinter den Kulissen der Geschichtenkapsel ein erbitterter Kampf zwischen dem wohlsortierten Team Wurst und dem freigeistigen Team Speck. Die Reime sind längst abgewetzt, die Versmaße liegen zerschlagen auf den Schlachtfeldern und das lyrische Ich gilt als vermisst.
Es ist an der Zeit, dass die Außenwelt von diesem rhetorischen Konflikt erfährt. Aus diesem Grund hört ihr im September die unbarmherzigen Gedicht-Kämpfe zwischen Speck und Wurst. Bildet euch ein Urteil und entscheidet euch für die richtige Seite! Aber Achtung: Lasst euch keinen Trochäus für einen Jambus vormachen!
Die nächste große Kapsel buddeln wir am 1. Oktober aus.
“Was läuft wie eine Ente, aussieht wie eine Ente und klingt wie eine Ente ist ein ausgeklügelter Entenroboter! Kaufen Sie jetzt diesen innovativen Entenroboter!”
Klingt zu schön, um wahr zu sein? Ist es vermutlich auch! Wenn du also Angebote wie diese per E‑Mail erhältst, ignoriere sie am besten! Natürlich kannst du auch Sätze daraus zusammenkopieren und eine Collage aus deinem Spam bauen, wie Lars.
Dieses kurze Stück ist die bisher personalintensivste Kapsel und beherbergt die ersten Auftritte von einer ganzen Menge neuer Stimmen.
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Fachbereichsleiter Photosynthese
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Neben den großen Geschichtenkapseln und den Metakapseln, in denen wir nur über uns selbst schwafeln, gibt es auch immer wieder kleine Früchtchen unregelmäßig und zwischendurch. Dieses Gedicht entstand im Rahmen von Projekt *.txt zum Wort “Berg”.
Ziegen sind keine Astronauten
Die Bergziege kaut ihr Gras
ganz ohne Unterlass.
Nichts mag sie lieber.
Die scheiß Fliege, die sie stört,
in ihren Öhrchen hört,
nagt an ihrem Pelz.
Das Gras, ganz abgefressen,
wächst stumm unterdessen
weiter gen Himmel.
Der Berg ist ihm weit voraus,
hofft Ziege, Fliege, Gras geht bald die Luft aus.
Dann hat er endlich seine Ruhe.
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